Extremos da Paixão

Na saliva.
No papel.
No eclipse.
Em todas as linhas
Em todas as cores
Em todos os jarros
Em meu peito
Fora. Dentro.
No tinteiro – nas dificuldades de escrever
No assombro de meus olhos. Nas últimas
linhas do sol (o sol não tem nenhuma linha) em
tudo. Dizer “em tudo” é idiota e magnífico
DIEGO em minha urina DIEGO em minha boca – em meu
coração e minha loucura. Em meu sono – no
papel mata-borrão – na ponta da caneta
nos lápis – nas paisagens – na
comida – no metal – na imaginação.
Nas doenças – nas vitrines –
em suas lapelas – em seus olhos – em sua boca.
Em sua mentira.

Frida Kahlo

Andei pensando sobre o amor, essa palavra sagrada. O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do amor é igual à perda da morte. Só que dói mais. Quando morre alguém que você ama, você se dói inteiro(a) – mas a morte é inevitável, e portanto normal. Quando você perde alguém que você ama, e esse amor – essa pessoa – continua vivo(a), há então uma morte anormal. O NUNCA MAIS de não ter quem se ama torna-se tão irremediável quanto não ter NUNCA MAIS quem morreu. E dói mais fundo – porque se poderia ter, já que está vivo (a). Mas não se tem, nem se terá, quando o fim do amor é: NEVER.

Pensando nisso, pensei um pouco depois em Boy George: meu-amor-me-abandonou-e-sem-ele-não-vivo-então-quero-morrer-e-quero-morrer-drogado. Lembrei de John Hincley Jr., apaixonado por Jodie Foster, e que escreveu a ela, em 1981: “Se você não me amar, eu matarei o presidente.” E deu um tiro em Ronald Reagan. A frase de Hincley é a mais significativa frase do amor do século XX. A atitude de Boy George – se não houver golpe publicitário nisso – é a mais linda atitude de amor do século XX.

Depois, pensei também em Adele Hugo, filha de Victor Hugo. Adele apaixonou-se por um homem. Ele não a queria. Ela o seguiu aos Estados Unidos, ao Caribe, escrevendo cartas jamais respondidas, rastejando por amor. Enlouqueceu mendigando a atenção dele. Certo dia, em Barbados, esbarraram na rua. Ele a olhou. Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu. Ele havia deixado de ser ele: transformara-se no símbolo sem face nem corpo da paixão e da loucura dela. Não era mais ele: ela amava alguém que não existia mais, objetivamente. Existia somente dentro dela. Adele morreu no hospício, escrevendo cartas a ele numa língua que, até hoje, ninguém conseguiu decifrar.

Não compreendo como querer o outro possa tornar-se mais forte do que querer a si próprio. Não compreendo como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal. Mentira: compreendo sim.

[Caio Fernando Abreu]

Bom, o plano foi esse: arranjar uma mulher bem parecida com o que era América quando nova. Aí, produzi-la tal qual me lembro ela estava, em nosso primeiro encontro. E quando América já estivesse nua, com as agruras de seu tempo explicitadas pelo corpo, essa mulher entraria no quarto, linda e jovem. Sabia como ela reagiria, mas eu não a deixaria partir, amarrando-a e trancando-a no quarto. Amordaçando sua boca com esparadrapo. E obrigando-a a assistir a mim comendo sua imagem.

No dia, [...] repassei com a puta os detalhes da operação. Principalmente o grand finale, quando ela mijaria em cima da velhota, ao som de minhas risadas.

Desamarrei América só meia hora depois que a puta foi embora. Ela se levantou, dolorida, e começou a catar suas roupas, para se vestir. Impedi-a disso, e joguei-a na cama, de bunda pra cima, caindo em cima dela em seguida. Ela abafou seus gemidos, ou eu estava muito bêbado para escutá-los. Quando terminei o serviço, deitado ainda sobre ela, falei em seu ouvido que ela estaria permitida a se retirar. Tão logo eu entrasse no banheiro para lavar a pica. Ela se limitou a balançar sua cabeça, mostrando entendimento. Eu me levantei e fui para o banheiro, deixando um dinheiro dentro da bolsa dela. Porque ela também merecia ter seu cu pago.

Quando voltei ao quarto, o quarto estava silencioso, chamando toda atenção para um bilhetinho. Escrito no papel de carta do hotel com letras trêmulas e um borrão de lágrimas:

João,

Terei muito tempo para imaginar o que fiz para merecer essa tarde de pesadelo e tortura. Mas já aceito minha punição como bênção e perdão. Levo comigo não o dinheiro, pois isso faria de mim uma prostituta, mas a certeza do seu mais profundo amor por mim. Sendo por esse amor que continuarei vivendo até o nosso próximo encontro. Meus beijos, contados, e muitos, para que você os tenha até daqui a vinte e um anos e quatro meses. Quando você poderá fazer de mim, novamente, o que quiser.

Sua América

[Fernanda Young in Aritmética]

Mas aí vem aquela vontade de dizer uma palavra. Qualquer coisa desde que compreenda. Desde que decifre. Desde que me decifre. Qualquer coisa que te cale para ouvir com a cabeça baixa e um sorriso na boca alguma besteira que falei. Eu acharia graça e sorriria também por perceber que essa coisa infantil presente em mim, não cresce nunca. Porque é isso que quero mesmo - nossos sorrisos, não a infantilidade. O pior é que no meio disso tudo vem o desejo de aprender sua forma de ser. Não me importo se é certo ou errado, desde que eu aprenda. Desde que eu decore você por inteiro. Desde que eu me cale para ouvir o seu silêncio e de cabeça baixa sorria por alguma besteira que você nem falou.

[S.Botelho]